Macabéa, la última protagonista de Clarice Lispector, fue pre-escritora. Copió los libros en su máquina de escribir, pero nunca tuvo la oportunidad de escribir ninguno. Quería ser una estrella de cine, pero estaba destinada a estrellarse en el cielo. Macabéa fue engañada por Madame Carlota, la lectora de tarot que leyó su rostro, ropa y miseria y la hizo sentir preñada de futuro. Unos segundos después, Destiny estaba celebrando mientras sufría un aborto espontáneo mientras cruzaba la calle y estaba acostada en posición fetal. Se la recuerda por sus últimas palabras: "En cuanto al futuro".
Como un ladrillo que cae de una obra en construcción, Macabéa obstruyó el tráfico de las calles de Río de Janeiro mientras moría entre la multitud. Tosió sangre y ensució la acera; Intentaba llamar la atención de los transeúntes que se acercaban a mirarla y, sobre todo, la del hombre que conducía el Mercedes-Benz, el que la hizo caer. La verdad es que no llamó tanto la atención, o al menos no despertó lo suficiente como para movilizar a alguien. Si los teléfonos celulares hubieran existido el día de su muerte, su cuerpo habría sido retuiteado y compartido en historias. Esa multitud que se detenía a su alrededor, solo para esperar a que el semáforo cambiara de verde a rojo, era mayor que las contadas en cualquier funeral, incluso las anunciadas en la portada de un periódico.
Nadie sabía por qué estaba cruzando la calle. Con apenas diecinueve años, ya había logrado una vida de desgracias como para un libro reconfortante: era huérfana, virgen, solitaria y nororiental en el sureste de Brasil. Ella misma dijo que Río era una ciudad completa en su contra y que buscaba un lugar que no había sido desde que salió de Alagoas. No tendría que cruzar la calle en la ciudad donde incluso Cristo eligió vivir junto a la garota de Ipanema. No había lugar para mujeres como Macabéa.
Nunca se perdió un programa de radio reloj, pero odiaba que pasara el tiempo. Se recuerda el espejo ordinario del baño de la firma de los representantes de las gavillas; Después de ser despedida, se miró a sí misma y pensó: tan joven y ya oxidada. Sus ideas estaban tan oxidadas que le salieron por los poros y le robaron el aire a los suspiros de su novio olímpico, que la dejó por su mejor amiga Gloria.
La única suerte que tuvo en la vida fue haber sido descubierta por Rodrigo SM, quien la narra. Dice que todo en el mundo comenzó con un sí, y solo dijo exactamente eso sobre la mujer que solo recibió un no. La hija perfecta de un país que nació de una violación tras otra, sin que una mujer tuviera tiempo de decir que sí. En un generoso intento de dar vida a esa mujer que tenía un obituario en lugar de un acta de nacimiento, escribe frases que no serían ridículas si fueran sobre otra persona: “Porque tengo derecho a gritar. Entonces grito. “Macabéa era tan pobre que no fue necesario cortarse las cuerdas vocales porque no pensó en gritar.
Incluso con los esfuerzos de Rodrigo, Macabéa sigue siendo odiada por los amantes de la literatura brasileña. Lo peor que podía hacer la pobrecita era morir: además de perturbar el tráfico ficticio, cavó la cueva para Clarice Lispector y sus manos creativas. El escritor, después de su paso por Ucrania, Recife, Nápoles y Maceió, sólo pudo encontrarse en Río de Janeiro.
La hora de la estrella fue lo último que escribió. Ella no estaba viva para verlo publicado. Dijo, en su última entrevista, que no se considera escritora. ¿Y qué puede llevar el nombre de Lispector además de poesía? Un escritor de palabras indefenso no tiene propósito ni refugio. Busque lectores de tarot para tener suerte. Llamar por ayuda.
Trató de salvar su vida creando la versión más sucia de sí misma y cayó a un pozo donde la única salida era ser atropellada por un Mercedes-Benz. Quería gritar pero no podía decir nada. No calla, pero tampoco habla. Macabéa, con sus ovarios secos, le escribió la frase a Clarice, quien murió de cáncer de ovario a los pocos días de terminar el libro. Su esposo dice que el mejor epitafio que pudo tener fue convertirse en su propia ficción. Pero quien lo lee de lejos se da cuenta de que fue al revés, es necesario salir de la isla para ver la isla.
Clarice Lispector murió el 9 de diciembre de 1977 y Brasil la recuerda con cariño todos los días desde entonces. Y recuerda siempre su última frase escrita: no olvides que, mientras tanto, es la hora de la fresa.
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